Gravata nas costas,

o corretor se espicha todo pra catar pitangas nos jardins.
– Tem poluição na fruta, moço, diz a senhora apressada.
Ele se diz obrigado baixinho.
– Tem nada! retruco a mulher que já não está.
Ele segue colhendo. De passagem, pego uma bem magrinha.
Tem gosto de São Paulo.