Dia desses você me fez uma visita
inesperada.
Reparou nos buracos das minhas paredes, vasculhou os cantos da minha boca, procurou nas raízes dos meus sisos, olhou-me atrás dos meus olhos e da orelha e sussurrou: sua luz está queimada.
Hoje, limpei minhas gavetas e arrumei umas letrinhas mal intencionadas para esfregar no chão da sala de você estar. Espero que, um dia, quando voltar, fique, pensando: o lugar é uma bagunça mas ao menos cheira à cândida.
Reparou nos buracos das minhas paredes, vasculhou os cantos da minha boca, procurou nas raízes dos meus sisos, olhou-me atrás dos meus olhos e da orelha e sussurrou: sua luz está queimada.
Hoje, limpei minhas gavetas e arrumei umas letrinhas mal intencionadas para esfregar no chão da sala de você estar. Espero que, um dia, quando voltar, fique, pensando: o lugar é uma bagunça mas ao menos cheira à cândida.