À mão

O vazio da tela é pior que o do papel.
O papel, em cima da mesa, abaixo das ideias.
Registra um poema ruim, a lista de supermercado perfeita.
Não julga, não decodifica, não distrai.
Espera, pacientemente.
Sabe o seu lugar, diz logo a que veio.
Vazio, tem corpo.
E lembra a gente de que isso nem sempre basta.

Táxi de turista

– Quando chove é sempre assim.
– O asfalto refletindo as luzes... é bonito.
– Mas é asfalto.

Quanto tempo

–A gente dividia tanto porre, né?
–É.
–Bebia até a vida melhorar...
–Frequentemente.
–Agora você está esquisitão, sei lá.
–Desculpa.
–Parece que falta alguma coisa.
–Tristeza?
–Pode ser...
–Olha, se a coisa piorar, eu te ligo.
–Ou se eu melhorar...
–Acho difícil.
–Eu também.

Estou

Morrendo de inveja desse cara que serei daqui a alguns anos.

Na cartomante

–Esse dinheiro não presta.
–Vale duas casas no Banco Imobiliário.
–Ok.
– Quero saber se a Clarinha é a mulher da minha vida.
–Por quê?
–Dizem que a Manu já beijou um garoto.
–Na boca?
–Ela também já sabe ler.
­–E a Clarinha?
–Gosto mais...
–Vejo que você ainda vai voltar muito aqui.
–Isso não ajuda.
–Geralmente não.

Instantâneos

–Sabe aquele cara ali?
–O da esquerda?
–Sou eu.
–Sério?
–Faz uns anos.
–Bonitão, hein?
–Eu malhava. Fazia esporte, sabe?
–Dá pra ver...
–Você iria pra praia com aquele sujeito?
–Lógico!
–De ônibus?
–Mais fácil você voltar pra academia.

Os amigos

Admiravam sua força mas ela mantinha o número dele na agenda. Quando não dormiu, digitou por reflexo. Não havia ninguém para atender. Usou a noite para esvaziar o armário e o peito. Amanheceu de óculos escuros e partiu rumo à praia.