Encruzilhada

Um homem me estica palavras redondas num papel.
–A rua do papel é a da placa?, diz espremendo os olhos.
–É.
–É que eu leio mas não vejo, mente e sorri.
–Sei como é, minto e sorrio.
Eu tenho mais dentes. Ele, mais sorrisos.

Arrancou

a aliança. E viu que a mão continuava lá.

Vestida de cinza

A cidade espera,
Os carros esperam,
As pessoas esperam.
A chuva não espera por ninguém.

Faltas

–Não tenho parede descascando nem guardo meus livros em caixas de fruta. A grana não sobra nem falta. Família está bem, o amor tá jóia rara/
–Desculpe, mas já deu 45 minutos.
–Semana que vem eu volto.

18:00

É no fim do dia que o dia começa.

Às vezes

Acho que Calvino me despiu da fantasia.
Só vejo Rubem Braga roubando ideias com um puçá de catar piaba.
Ou Borges tateando quinas na minha cabeça e espremendo pensamentos como pulgas.
Aí, encho o peito de vazio e leio um bom livro para reatar o romance.

O tempo que passa

É pele sobre a pele. São camadas que se acumulam, é poeira.
Vez em quando preciso tomar um banho longo, desses que matam o planeta. E te dar um esfregão forte para arrancar o que não presta.
Só assim o tempo pára.