Você é barulho

de mar

urro sussuro respiro

conversa de pé de ouvido

na conchinha 

da mão

Gov.Br

 Prova 

de vida 

é dívida?

Só acho

que quando agente 

se escrevia mais separado que junto

a gente ficava mais junto

que separado 

Entre Aranha e Palhano

 A alguns quilômetros de Brumadinho (MG), especificamente entre Aranha e Palhano, há uma estrada de terra estreita. Pastos altos dos dois lados. Uma vaca curiosa observa os passantes.

Deve haver muitas estradas iguais a essa, mas nesta estamos eu e você, às onze horas do verão, acompanhados de malas pesadas, roupas leves e o cansaço de um ano inteiro.

A pousada fica logo ali, a três quarteirões. Antes dela, um caminhão de tijolos. A metade já descarregada bloqueia um lado da estrada; o caminhão ocupa o outro. Em cima da carroceria, o rapaz encara o serviço pela metade. Diferente da vaca, não se interessa por nós. Pega um bloco de seis tijolos e coloca de lado. Desce da carroceria, pega o bloco, dá a volta no caminhão e leva até a pilha do outro lado da estrada. Enxuga o suor. Volta e sobe à carroceria outra vez.

Nós três observamos os tijolos. Uns duzentos, calculo. Não sei se você também faz a conta. Ele separa um novo bloco. Você olha pra mim, eu pra você, ele pros tijolos. Decidimos parar o carro e seguir a pé até a pousada. As malas ficam.

Pão de queijo, goiabada, café, mais queijo. A paisagem vai comendo as horas.

Quando voltamos, já no fim do dia, os tijolos estão alinhados, o caminhão foi embora, a vaca sumiu. O carro está exatamente como o deixamos.

Seguimos para a pousada. O verão inteiro diante de nós.

Tem dia

 que amanhecemos 

com menos sonhos

que sono

Tem dia que faltam letras

pra escrever 

na precipitação do espelho 

do banheiro

A saudade 

embaça o horizonte

E a gente precisa colocar óculos

de canudos tubulares

e altíssima tecnologia

licenciados pelo Chaves

e sorver com força

e assoviar uma memória dividida

e sorrir o sorriso

justo

e transmutar 

os monstros gigantes

em moinhos

e vento.

O futuro

 é o brinquedo caro

que a sua mãe prometeu

comprar

na volta

Você se perdia

em suspiros

longos.

Hoje, acelera

meus áudios 

no WhatsApp

Espio

você a dois palmos de distância; 

seus lábios desenhando palavras sérias, entre golinhos de café.

Vejo seu pescoço bonito sustentando

sem esforço essa cabeça pesada

de ideias e ideais

Você é som, cheiro e formas

Boas de apertar

Você escapa do despropósito

reclamando 

com razão pura

Disparo a filosofia 

que me ensinou 

nosso vira-latas 

caramelo

Você é ódio

e dentes

Ri, ronrona

e morde

Enfim,

conversamos

inteligentemente.

O armário

 mal-embutido tem frestas perfeitas 

para enfiar sentimentos dobrados

Receita

Comece sendo embaixador num país pacífico, 

um funcionário público desnecessário,

ou um herdeiro de grandes propriedades

Fume alguns charutos,

e beba um bom uísque  

com péssimos amigos

Arrume amores insinceros e complicados

(dois ou três de cada vez)

Fermente de cinco a dez anos

e esfregue tudo em bonitas folhas de papel.

Está pronto o seu livro.

Agora, é só distribuir para os colegas da repartição.

E nunca mais repetir a receita.

Me chame

 Para fazer compras do mês no supermercado,

renovar seu passaporte no consulado,

ir à lotérica fazer apostas 

na quina de São João

Me chame para conhecer o bebê de um colega de trabalho

num hospital distante, 

na hora do rush,

numa véspera de feriado de carnaval

Me chame para assistir a você pintar as unhas,

dos pés e das mãos, 

num salão lotado de madrinhas 

de um casamento desconhecido

Me chame com esses olhos aí que você tem,

com essa boca macia, 

com esse nariz gelado,

com essa cara de pau

Me chame

Num domingo

A vida desmonta

em pedaços

Cacos

sob pés

macios

Blocos

coloridos

Brinquedos

fora de lugar

Meses depois

Uma família sem-teto finalmente dá sentido para as barracas abandonadas em frente ao quartel.

A guerra não é mais notícia

 Foi difícil, mas as pessoas se acostumaram. Especialmente as que não vivem ali.

Sonho realizado

E o cachorrinho cobre você de urina 

na capa do jornal de ontem

Nada muda

Os sol desenha os dias na parede. O café chega na cama. Você dorme cansada de sonhos grandes. As bananas são gigantes, os docinhos não. A conversa toma o café gostoso e se estica caminhando. O parque, a praça, as calçadas de Roma, Paris, Barcelona, Maceió, São Paulo, Fortaleza se fundem. E são todas nossas. O café, o pão de queijo, lojinhas tímidas descobertas são iguarias para de vez em quando. O dia intenso chega se desdobrando em mil aventuras de férias ou trabalho. Nos toma pelas mãos, olhos, cabeça e cabelos. Intenso e vigoroso. Almoços corridos e tranquilos. Jantares cansados e divertidos. Reconectamos nos sons da noite. Ciclistas barulhentos podem passar pelas janelas. Cantamos ou não. Brindamos ou não. Música, cinema, literatura nos visitam. No horizonte, as paisagens são sempre lindas. Os corpos exautos de tanta sorte. Lado a lado. O carinho e o sono nos disputam. Somos um só para os dois. SMS vira WhatsApp. A vida acelera. Amanhã vai ser melhor ainda. Nada muda.

Sinais

–  Qual é o problema, meu amor? Não, não diz que não é nada porque eu vejo você. E você costumava me notar também. Você sabe que eu tomo café com açúcar mascavo e não este aqui que você me trouxe. Você sabe que odeio salsinha e adoro coentro. Há quantos anos você já não comprava salsinha na feira, meu amor? Você tirava o cabelo do sabonete; não deixava a taça de vinho embaçada; trocava nossas escovas de dentes sempre que estavam gastas. Sim, são detalhes. Mas não são detalhes; são sinais, entende? Eu te sinto, eu vejo, eu te conheço há muitos anos. Você costumava me olhar nos olhos. E nunca com este olhar vazio que você tem agora. Não foge! Me diz de uma vez, meu amor! Cansou de mim? Encontrou alguém? O que você tem?

– Glaucoma, meu amor.

Papo de praia

– Você viu que não foram buscar o prêmio da Mega-Sena?

– Já pensou se o cara tiver morrido na pandemia? 

– Puta falta de sorte.

Linha branca

 – Você é muito gentil... mas tô achando essas geladeiras todas muito fracas. A minha comprei quando casei e durou vinte anos.

–  Casamento hoje em dia não dura tudo isso não, minha senhora.

Venta

E as camadas de você se espalham pelo meus cantos. Ocupam todos os espaços que não tenho. Espremem, apertam, sufocam. Você é tanto que me pergunto se ainda sobra matéria para você existir fora de mim.